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A veces siento

que formo parte de un libro ya impreso

escondido en una librería remota.

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Era una tarde muy oscura,

en el medio del jardín.

Las farolas, todas negras,

ocultaban tu perfil.

 

 

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Dame una palabra y te escribiré un cuento,

Dame una imagen y te pintaré un cuadro,

Dame una nota y de mi boca fluirá

 la melodía de tu banda sonora.

 

Globetrotter Kiro Urdin

 

 

Entra en el bar después de su quinto whisky

y ya no se acuerda

ni recuerda quién era.

Ni qué fue lo último que dijo al salir de casa.

Ni quién le espera.

Ni siquiera visualiza el cuadro de la entrada,

el que le regaló su hija el otro día,

nada más llegar a casa.

 

La vi por primera vez aquél día en el parque,

no sé si fue un viernes o un sábado,

pero en cuanto nos sentamos

allí estaba ella delante.

 

Cañonazos iluminando el puerto,

Gritos ahogados por el viento,

Papeles en blanco ardiendo,

Folios escritos que se hunden

en el agua oscura,

junto con los recuerdos.

 

En la entrada del parque

En la entrada del parque-John Atkinson Grimshaw

Caminaba tranquila, pensando en nada y en todo. Sus pasos resonaban de fondo, pero ella no los escuchaba. Inmersa en la melodía que salía de sus cascos, sus pies se movían al ritmo de la sintonía. Nadie dudaría de la fuerza de sus pasos. No obstante, la duda estaba allí. Presente, como una sombra.

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(Sergio Martinez Cifuentes- niña bailarina al óleo)

 

La bailarina ensaya la danza del infierno,

La bailarina lucha para no caer en el fuego.

De las llamas surgen bombas,

Comida basura y un grifo.

Del grifo sale agua,

Que nunca se corta,

Pero tampoco apaga las llamas.

Lo que queremos averiguar, en ocasiones, ya lo sabemos, pero nos perdemos dando palos como ciegos